Importante (ou não) destacar que tudo nesse poema tem um significado, mas creio que a graça seja cada um ler e interpretar do seu jeito.

Enfim, espero que gostem!

Quando fecho meus olho, vejo um caminho dourado.

Lá, fica seus olhos engarrafado, seu sorriso e as ruas deserta.

Ninguém nos olha, somente nosso bom Senhor,

e minhas memória feliz.

Agora sou adultos, e até desaprendo a falar,

talvez consiga voltar.

as mais difíceis são os abraços.

O caminho chuvoso é fácil de passar:

vejo seu fim.

Passo com sorriso.

Mas o caminho ensolarado é difícil:

também vejo seu fim.

Passo com lágrimas.

Tenho ânsia de tê-los eternamente.

E na mochila das memórias,

no medo de perder,

perco.

Porque não existe memória que perdure,

esqueço.

Às vezes, penso,

carrego muito peso.

Hoje vai ser um pouco diferente. Não vai ter poema, história ou algo do tipo. Este texto será uma resenha e análise do livro Quincas Borba ( Machado de Assis) que terminei recentemente e queria compartilhar alguns pensamentos sobre. Já aviso de antemão: não sou teólogo, filósofo e muito menos formado em Letras. Assim, minhas opiniões serão amadoras, mas vêm do coração, garanto.

Resumo

O livro começa com Rubião, um ex-professor de uma pequena cidade de Minas Gerais. Ele não passava fome nem não tinha luxo: era gente como a gente. Entretanto, nosso protagonista se encontra com um homem que pensa, um filósofo chamado Quincas Borba, que lhe deixa uma grande herança após sua morte. Melhor, três heranças: um cachorro, uma fortuna e uma filosofia, que detalharei mais adiante. A narrativa continua com Rubião adotando Quincas Borba — sim, o nome do cachorro é o mesmo do antigo dono — e se mudando para o Rio de Janeiro, capital do Império. No caminho, ele conhece Palha e Sofia, um casal que estará presente até o final da obra, seja para o bem ou para o mal. Conversa vai, conversa vem, Rubião começa a se conectar com a elite carioca e a usufruir de seus luxos, apesar de não conseguir se encaixar completamente, pois, afinal, é ingênuo demais. Aos poucos, Palha e outros personagens começam a se aproveitar de Rubião, inclusive Sofia, que percebe que Rubião tem uma paixão por ela. Assim, ao final da história, Rubião enlouquece — literalmente —, acreditando ser Napoleão III, e morre em Barbacena, sua cidade natal, completamente tomado pela loucura, pobre e sem mais ninguém.

Resenha

A pergunta que fica, após ler tamanha tragédia, é: “O que Machado está querendo dizer?” O que uma história sobre um homem ingênuo louco tem a nos dizer? Bom, vamos pelo início: o humanitismo. Esse é o nome da filosofia de Quincas Borba, que tem como frase-chave: “Ao vencedor, batatas!”. É um pensamento que valoriza o mau, o malandro, porque o que importa é vencer. Quer dizer, trata-se da filosofia do sucesso, sem a compreensão da virtude de perder, morrer ou se sacrificar. É ressurreição sem cruz. Assim, a história de Rubião é basicamente o humanitismo em prática, só que ele é a vítima do fenômeno, enquanto Palha e Sofia são os vencedores. Fanáticos pela riqueza de um herdeiro ingênuo, os dois não têm escrúpulos em destruir sua vida, representando exatamente os princípios do humanitismo. É evidente que Machado de Assis pretendia criticar a elite carioca da época, que ele considerava fútil e desumana. Contudo, a crítica vai além. Escrevendo para sua época, Machado ultrapassou os limites do tempo. No fundo, o público-alvo da crítica é o gênero humano e sua decadência. Por isso, o texto continua relevante: não se trata apenas de uma classe social de uma cidade de cem anos atrás, mas da vaidade humana convertida em sistema de pensamento e de como isso leva à maldade, à futilidade e à loucura.

Por outro lado, Aristóteles - eu sei que isso parece viajado, mas juro que faz sentido - fala sobre a eudaimonia, que é a vida boa, ou melhor, a vida como deveria ser. O filósofo baseia-se na ideia de que o homem é um ser teleológico, ou seja, possui um propósito: a prática das virtudes. Nesse sentido, Quincas Borba é a prova, pelo contrário, dessa teoria: quando o homem não está alinhado com seu propósito, só pode haver decadência. Como já diria Dostoiesvki: "Se Deus não existe, tudo é permitido." E se tudo é permitido, eu quero ser Napoleão III!

E será religioso, já aviso. Não costumo escrever textos estritamente religiosos, mas a data me obriga. Vamos lá.

O que é esperança? É aquilo que nos capacita a viver em meio ao assombro. Verdade seja dita: ninguém é capaz de suportar tanta maldade, injustiça e morte. Como se pode dormir e acordar sabendo que existem pessoas más que nunca serão levadas à justiça? E, ainda pior, por que devemos ser justos e bons mesmo diante de tanta desgraça? O escritor russo Dostoiévski afirmou em um de seus livros: "Se Deus não existe, tudo é permitido." E eu concordo com ele: se Deus não existe, não há por que ser caridoso, nem maldoso. Tudo é vão. Se Deus não existe, não há esperança.

E é por isso que eu amo o Natal. É o momento em que lembro: Deus existe. Há esperança. E não somente existe, como habitou conosco; a própria esperança se fez carne. Como está escrito em Tito 2, por causa dessa bendita esperança podemos avançar. Podemos olhar para o assombro e levantar nossos olhos para os montes, de onde vem o nosso socorro. Não é maravilhoso?

E mais incrível ainda é o mundo inteiro se lembrar disso. É claro que hoje muito se perdeu; a maioria só lembra do Natal por causa dos presentes: é apenas mais uma data comercial. Triste. Mas ainda existem muitos outros que o celebram de maneira genuína, mesmo que disfarçadamente. Recentemente assisti Klaus, e, apesar do nome "Jesus Cristo” não aparecer nenhuma vez, Ele estava lá. Talvez nem os autores soubessem disso, mas ali estava Ele. Quando Jesper, no início do filme, era mimado e egoísta, ele vivia sem esperança. Sem propósito. Tudo o que fazia não tinha sentido algum, poderia morrer que ninguém sentiria sua falta. Então, depois de se mudar para uma cidade no meio do nada, cheia de rancor e ódio, ele percebe o que a única coisa que pode sustentar um homem no dia mal é um sorriso genuíno: a esperança.

Capítulo I

Era final de uma tarde de inverno. O vento batia nas janelas, trazendo um ar frio para o velho sótão daquela casa. Ali, encarando a bela mulher desenhada no quadro que cheirava a mofo, Orfeu ficava de pé com dificuldades. Talvez, num dia comum, seria a coisa mais lógica a se fazer. Beleza se contempla. Entretanto, fazê-lo naquela casa sozinho, transformaram o senhor, já encurvado pelo tempo, numa figura, no mínimo, curiosa. Lentamente, o homem levanta sua mão com a esperança de, talvez, poder tocar na mulher emoldurada. Quando de repente, ouviu passos e a porta se abrindo.

— Saia daqui. — disse uma voz vinda de trás. — Vai acabar adoecendo se ficar saindo no meio da noite, mais do que já está. Quantas vezes vou ter que te dizer para parar com isso. Por que não consegue superar?

— Eu já te disse! — vociferou Orfeu com as mãos trêmulas. — Não preciso da autorização de uma criança para sair de casa! — exclamou, virando-se rapidamente e batendo com sua bengala no chão de madeira.

— Eu já tenho 30 anos, pai. De qualquer forma, todos estavam te procurando. Estávamos preocupados, você sempre foge. E quero que saiba de uma coisa: eu tive que sair do meu trabalho por sua causa. Seja grato, entendeu? Particularmente, pensava que já tinha parado com isso. Pelo visto, ainda não entendeu que o mundo não gira ao seu redor. — afirmou o jovem enquanto se aproximava. Estava bem trajado: terno completo e uma maleta preta. Diferente de seu pai, que vestia alguns trapos remendados. O jovem então toca o ombro de Orfeu que rapidamente se move.

— Tem razão, Teseu. — respondeu indo novamente à tela. — O mundo não gira ao meu redor, eu que te ensinei isso. Quando menos se espera, o tempo passa, a madeira apodrece… os músculos murcham, as janelas se quebram, a casa fica retrógada e a vida… a vida vira memória. — murmurou olhando para a mulher. — Me perdoe por preocupá-lo novamente. Sabe, meu filho, sempre tentei fazer meu melhor por todos vocês, ainda que tenha falhado diversas vezes. Não se preocupe. Vá viver sua vida. Deixe-me aqui, sozinho. — balbuciou, com olhos marejados.

— Não sairei daqui sem te trazer de volta, Orfeu. Por favor… não complique as coisas! Acha que é fácil voltar para cá? Para essa casa? Pensei que já tinha vendido. Está na hora de seguir em frente. Olha só seu estado! — exclamou o jovem que tentava recuperar a atenção do pai.

— Jamais venderei a última memória que tenho dela. Jamais! — disse Orfeu, tremendo, mas agora não de raiva. — Se quiser, pode ir, mas não sairei daqui. Se tem medo de encarar o passado, que fuja. Eu não tenho! — Finalizou com a testa franzida.

— Pai, não é sobre ter medo do passado… ninguém quer entrar na casa onde uma mulher morr–

— Cale a boca! — Gritou Orfeu enquanto dava um tapa em Teseu. — Essa mulher tem nome, é a sua mãe…! Tenha o mínimo de respeito, ao menos uma vez na vida! Você sabe o quanto ela fez por você… — Quando citou sua amada, olhou para a pintura. Entendeu o que fizera. Então, como num rasgar de vestes, calou-se.

Alguns minutos se passaram, e o silêncio continuava absoluto. O jovem estava pasmo, boquiaberto. Olhava fixo para o chão, sem entender o que tinha acabado de acontecer. Não esperava muito do pai, mas estava surpreso. O velho também. Não tinha tido a intenção de machucá-lo, e agora, sentia um medo crescente: seu filho tinha o motivo perfeito para nunca mais olhar na sua cara.

— Ah… meu filho, me perdoe! M-me perdoe.. Você sabe como sou, s-sempre faço as coisas no impulso e me arrepen— ele falava apressado, entretanto, no momento em que tentava se redimir, tropeçou na própria bengala e quase caiu. Seu filho havia o segurado.

— Não tem problema, meu pai. Sei que deve ter sido difícil para o senhor também… — Teseu tremia, mas estava confiante de que era hora de reconciliar-se. Calmamente, levantou seu pai, pegou duas cadeiras e as colocou na frente do quadro. — Acho que nunca perguntei sobre ele, o quadro, nem sobre ela. Você se importa tanto com ele… por quê?— perguntou, enquanto se sentava.

— Ah, ela era bela, Teseu. A mais bela. E Esse quadro…— disse passando os dedos lentamente no nome embaixo da pintura. — Foi no dia em que pedi ela em casamento.

Nesse fim de semana, fui para uma casa de praia de uma amiga - Deus a abençoe! Já tinha percebido um absurdo há um tempo, e agora estou tentando consertá-lo: fui a poucas praias na minha vida (e moro em Floripa!). Antes, admito meu pecado, não gostava muito. Aquela gentarada, calor, gritaria, suor... eca. Só que, depois de ter visto uma praia vazia, com um livro em meus braços, mudei de ideia. Tornou-se uma fonte de versos, e esses três poemas são o resultado do deslumbramento com a beleza praiana, aproveite-os :)

Entropia

À luz da fogueira,

vejo beleza transfixa no rosto de gente.

Amo pessoas,

mas só sob sua luz.

Ela queimar tudo à volta,

lenha, galho, memória,

e o rosto, que pelo tempo é riscado.

Nessa praia de meu Deus,

vejo a esperança.

Existe graça que perdoa tristeza,

graça que consola pela eternidade.

Ó Deus, nunca me deixes esquecer,

Do privilégio de poder te chamar de meu.

Achismos

Eu acho

que ainda existe alegria

Numa praia já escurecida pela noite.

Também desconfio,

que no meio dessa escuridão,

ainda há um pontinho de luz no horizonte.

Mas não é o fim

e disso tenho certeza.

Ó gloriosa era dos reencontros, espero-te.

Vulto

Ela vem até mim,

sem forma e vazia, é ideia.

Numa praia noturna,

sem mais sol pra mostrar,

e só lua pra romantizar,

Discuto com sombra,

pois escolho fazer dela, realidade.

Preencho a silhueta,

Decido amar.

Bem vindo, meus amigos. Perdoem minha demora; ultimamente, tenho sido bastante compromissado com a procrastinação e com a faculdade, aí fico atrasando tudo. Mil perdões. Mas, cá estamos, e, como de praxe, escute algo. Relaxe, aproveite o tempo lendo esse pequeno post.

Na última semana - sexta-feira, para ser exato -, tive que apresentar um seminário na faculdade. Coisa básica. O conteúdo em si já era fácil, mas eu também li o livro tema. Não tinha como dar errado. E, tecnicamente, não tenho nenhum problema em falar em público. Desde de pequeno (ainda que eu ainda o seja) me falaram que eu levava jeito para falar, discutir e convencer. De fato, sempre fui desenrolado com as palavras. Para melhorar - ou piorar -, apresento teatro (como falei nesse texto) e já encenei diante de um público modesto.

Então, lá estava eu, no dia 22 de novembro de 2024, indo apresentar para umas 20 pessoas (sendo otimista, umas 10 estavam prestando atenção) com expectativas que seria algo fácil. Contudo, quando me levantei e fui para frente da sala, olhei para minha mão e fui obrigado a me deparar com a verdade: estava tremendo.

Na hora, não quis acreditar. “Impossível”. Devia ser fichinha, certo? Só que, não importa o quanto eu tentasse me convencer, lá estava minha mão denunciando o que queria deixar oculto: eu estava com medo.

No fim, tentando me esconder, só denunciei outra coisa bem pior: o medo de ter medo. Então, como bom crente, orei. Pedi para que o Senhor tirasse aquele sentimento, mas Ele não fez nada. Orei de novo, Ele continuou em silêncio.

Foi então que percebi: Deus não tira sentimentos.

Imagine o que seria de Jeremias? O pobre coitado vivia recheado deles. E do Cristo? Que, diante de um amigo morto - que Ele sabia que iria ressuscitar -, chorou. Sentiu.

Naquele momento, algo veio em minha mente, uma ideia fixa: Deus não iria me tirar o medo. Deus não tirou o do próprio Filho, em seus momentos finais. Deus não arrancou a tristeza de Jeremias, nem de Jó. O que Deus faz é diferente. Ele não nos tira do mundo, mas nos livra do maligno. Dá forças para avançar, ainda que abatidos.

E assim, fui. Tremendo mesmo.

Para finalizar, esse dia me deu um pequeno poema, ou melhor, sua ideia. Espero que gostem :)

Primeira manhã

Eu só quero poder andar por aí,

sem medo de ter medo,

mas não trouxe guarda-chuva.

Os pingos me seguem, acompanhando cada passo.

Me dando medo de olhar pra trás e ver só memória,

me dando medo de olhar pro pai e ver só ruga.

Ao cheiro da terra molhada, lembro da infância,

e que já passou, assombro-me então.

Com mãos trêmulas, peço a meu Deus,

me tira daqui, esconda-me de mim.

Livrai-me do tic-tac.

Permita-me viver na primeira manhã,

onde a poeira dança com o sol,

o cheiro do café vibra minhas narinas,

e a mãe ainda é jovem.

Deixa-me, Senhor, olhar de novo com inocência

esse mundo já descolorido pelo tempo.

Mas Ele me responde:

Vai, meu filho,

o medo é passageiro,

a glória, eterna.

No meu último post "O que fica depois do show?", eu me arrisquei bastante ao escrever uma crônica pessoal. Estava bastante nervoso, admito. Mas deu bastante certo — na realidade, é meu post mais bem-sucedido! —, então, a partir de agora, vou me arriscar mais.

Assim, aqui está meu primeiro poema, intitulado “Sem razão”, que é baseado em outro texto meu — que talvez postarei por aí. Inicialmente, pensei em postar a prosa, mas então me veio uma ideia fixa: “está na hora de começar a escrever poesia”. Tragou-me totalmente. E aqui estou eu, cedendo a ideias fixas — malditas sejam! — em pleno domingo de manhã. Enfim, ouça com uma música tranquila e vamos lá!

Sem razão - poesia

Estávamos a sós, nós.

Lá, a música era outra:

riso frouxo e conversa fiada.

Não lembro de muito, admito,

mas lembro do olhar;

penetrava alma e espírito.

Matou e deu vida.

Quando perguntei por quê?

Ela me respondeu,

com toda modéstia:

sem razão.

Olhar tão singelo e puro,

Eu, pobre pecador,

Não combinava.

Mas continuávamos, porque, na verdade,

uma tarde ensolarada pode valer uma vida toda.

Mas a inexorável chuva acabou com tudo: só sobrou memória.

Tirou-me de lá e trouxe-me para cá.

Deu motivo pra tudo,

Pra chorar, só com contrato;

Pra rir, só sozinho.

Sem mais nem menos.

Atropelou. E eu morri.

É, sinto falta do sol da tarde de domingo,

quase choro.

Quando penso nisso,

sinto uma gota.

E volto a andar.

Agora, respondendo a pergunta, em minha opinião, o que fica depois do show são as luzes apagadas. Contudo, antes de continuar, deixe-me explicar porque digo isso. Participo de uma companhia de teatro da minha igreja. Nós já apresentamos em todo tipo de lugar: desde igrejas com espaço para mais de mil pessoas, até igreja com espaço para 50 (no dia não veio nem metade). Outra coisa, extremamente relevante, não somos pagos - nosso pagamento é em outro formato, se é que me entende -, somos voluntários.

E, em todas essas viagens, posso dizer com propriedade: já passamos por poucas e boas. Cada lugar, uma recepção, um teatro e um público diferente; em alguns viramos estrelas de Hollywood, em outros hereges da inquisição; em alguns, o público compreende a peça e aprecia, em outros as palmas soam como um "finalmente". É, como eu disse, poucas e boas. Cada lugar, uma experiência: pluralidade.

Assim, nesse início de Novembro, teve a última agenda do ano: Criciúma. Mas, não seria qualquer apresentação: seria no teatro da cidade; animei-me, confesso. Imagina, apresentar um teatro num teatro, sabe? Finalmente, poder ser chamado de, pelo menos, amador. Que oportunidade! Então, pegamos um arrumamos as malas, o ônibus e fomos; sem medo - mentira, tinha um pouquinho. No dia, estava cheio, coisa que nem sempre acontece - o que aumentou mais ainda minhas expectativas. Então apresentamos; e olha, não querendo me gabar - Deus me livre! -, mas ali houve excelência. Pouquíssimos erros, se houve algum. Logo depois, ministramos o final daquele culto; oramos e choramos, como o Livro nos ensina.

Agora, para finalizar minha narração, lembro estar naquele estado de alegria e animação, quase como se o tempo tivesse parado, até que começo a ver as pessoas indo embora, os ânimos acalmando e o show acabando… É hora de ir tirar a maquiagem, arrumar as malas, voltar para casa… naquele momento, somente uma verdade incoveniente vinha em mente: "acabou, de novo...". Nesse espírito mais reflexivo, fui para o palco, pois queria verificar se um amigo meu tinha vindo, alguém que sempre me observa, alguém que sempre me esperava no fim de todas as apresentações: as luzes apagadas. O universal de cada particular.

Daí vem a foto do local (perdoem-me a baixa qualidade da foto, mas é só para você se contextualizar):

Assim, entro na reflexão; na pergunta do título.

Por incrível que pareça, tudo acaba. E digo de coração; por mais legal, santo e bom que for o que você está pensando, terá um ponto final. Depois dos aplausos, choros e gritos sempre haverá o silêncio, pelo menos nessa era. Doce, dolorido e inevitável. Não importa quão grande seja muvuca, ele sempre estará à espreita; como se fosse uma tarde ensolarada, que sempre termina com chuva, sabe? Talvez eu devesse fazer um texto sobre isso, inclusive. Anotado. Eu sei que isso pode parecer meio depressivo, só que não é. Estou simplesmente descrevendo o simples e inevitável fenômeno do fim. Como diria Adélia Prado:

Descobri que a seu tempo
vão me chorar e esquecer.
Vinte anos mais vinte é o que tenho,

E por que isso tudo é relevante? A resposta, caro leitor, é simples: se eu faço o que faço por simples movimentações humanas, então é vão meu suor. Se a arte que produzo é somente para os homens, então é vã. Se a vida que vivo é para homens, vã se torna também. Tudo é vão, se não olharmos para a eternidade; é correr atrás do vento, entende?

E por que isso tudo não é necessariamente triste? Bom, porque apesar do fim humano, existe o eterno de Deus. Porque há Um que sempre lerá meus textos e verá meus teatros; é para Ele que faço o que faço e me torno quem me torno. O silêncio certamente vem, mas é só um lembrete da verdadeira audiência: meu amigo da Galileia.

Lá, as luzes não se apagam,

Lá, a luz virou gente.

Protesto. Mas, antes de vomitar palavras no seu monitor, quero trabalhar sua imaginação - só assim você vai me entender. Feche os olhos (hipoteticamente) e pense (literalmente): você está num carro estacionado na beira da praia. Água transparente, areia fininha, gente para todo lado e, talvez o mais importante, um caldo de cana bem em suas mãos - Deus salve os quiosques!

De forma súbita, entretanto, o carro começa a andar. Lentamente, o motorista vai acelerando: passa a segunda, a terceira, a quarta e... pronto, alcançamos a velocidade máxima. Agora, eu te pergunto, se você olhasse para o lado, o que veria? Aquela paisagem pitoresca? Aposto que não.

Rabiscos. É, você veria somente rabiscos. De tão rápido que o carro foi, a paisagem, antes nítida, tornou-se distorcida. Falsa. A brisa suave da costa, a beira-mar, as pessoas... tudo perdido; em última análise, os detalhes: tudo é borrão agora. E é contra isso que protesto. Meu protesto é contra essa vida acelerada que não consegue apreciar as pequenas coisas. Glória a Deus pelas grandes! Elas não são ruins, meu Jesus fez grandes coisas e prometeu que faríamos ainda mais. Contudo, o meu Deus sabia muito bem parar num poço no meio de Samaria e atender uma só mulher. No fundo, Ele sabia parar. Apreciar, sabe? Olhar no olho do outro, escutar música boa, chorar... viver. Adélia Prado, uma poeta - e um pouco profeta, vai - brasileira, disse num de seus poemas:

"Daqui a muito progresso tecno-ilógico, quando for impossível detectar o domingo pelo sumo das laranjas no ar e bicicletas, em meu país de memória e sentimento, basta fechar os olhos: é domingo, é domingo, é domingo".

É preciso parar. Eu preciso, pelo menos. Aproveitar o domingo de laranjas, bicicletas e poesia. “É só parado que a vida perde a estridência”. Cansei de fingir que sou robô: eu sou gente, canso. Entretanto, não vou negar não: é difícil parar. São tantas pressões, demandas e afazeres que me levam a acelerar o carro... tão querendo por aí que eu passe a quinta, mas não posso. Eu preciso ouvir a voz do Mestre; seguir o caminho das ovelhas. “Sem paciência, a beleza turva-se”.

Por isso, o meu protesto é contra a quinta; sou a favor mesmo é do ponto morto.

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Também me utilizei de referências bíblias (Jezabel); que foi uma rainha dita como má, manipuladora e idólatra.

Enfim, não vou explicar tudo para não você não perder a experiência de poder interpretar à sua maneira!

Se quiser, clica aqui em baixo e, obrigatoriamente, aproveite!

Um peregrino, longe de sua terra, depara-se com uma cidade; uma bela cidade. Emoldurada com ouro e prata, seus muros recheados de pérolas e soldados; sua luz brilha em meio as trevas daquela densa e fria noite. Ao chegar naquele portão gigantesco e esbelto, homens trajados com o mais caro linho o recebe. "Entre, entre, não irá se arrepender! Ó Peregrino" Eles dizem. "Aqui não há tristeza! Aqui não há dor! Venha e tome deste banquete! Somente vá até a casa da Rainha!" Eles dizem. São tantas vozes que O Peregrino acredita. Entrando pelas ruas, é tomado por um forte pressentimento: A morte. Mas já começara se perder naquelas ruas tortuosas sem sinalização." Mas tudo está tão belo! Há tantas luzes!" Dizia sua consciência. E O cansado [Peregrino] acredita. Já se esqueceu totalmente de onde veio. A cada paço que dá em direção ao palácio daquela Rainha, O cansado cada vez mais se encanta com aquele lugar: aplausos e aplausos, luzes e luzes. "O show e as luzes nunca podem acabar"; respondeu um morador. Mas havia um porém: a morte. Mas, quando chegou a presença da Mulher, logo se esqueceu novamente. Então ela logo começou a aplaudi-lo; "Como você é astuto, ó cansado, tome essa e essa posse!". O cansado logo aceitou; quem recusaria uma boa oferta? Pobre coitado, já não era o peregrino que fora outrora: "Tudo tem seu tempo!" Dizia Cansado. Depois, já não lembrava do que era viver com a luz das estrelas, na simplicidade; não aguentava mais não ter as luzes apontada para ele. Esqueceu-se do silêncio, os aplausos eram mais empolgantes, não podia não ter uma boa plateia. A peregrinação tornou-se enfadonha; a mesa é palco, e a Rainha continua reinando.

O pequeno Novo acorda. E como boa criança que é, desce ainda de pijamas aquelas escadas de madeira, se senta na mesa e pergunta a Velho:

- "Pai, o que já passou é passado e não importa mais? E o que vamos comer hoje?" Então Velho, que estava pegando lenha para o fogão, respondeu:

- "O que já passou nem sempre o é, meu Filho. Ainda pode ser relevante. Ou melhor, sempre o é, ainda que não percebamos. Comeremos o de sempre". A conversa era ordinária, admito; nada de mais para ver nem ouvir. O ambiente também, início de manhã; o sol ainda dava seus primeiros passos, mas já penetrava na poeira que dançava nos móveis antigos daquela casa. Contudo, era daquelas conversas que só acontecia entre pai e filho nas manhãs de domingo. Coisa singela e poderosa. Era coisa de família.

- "Então, por que esquecemos dele? Por que as armas e os barões assinalados não são louvados nem agraciados? Por que que aqueles passaram ainda além da Taprobana são esquecidos e abandonados? Por que...?" O jovem perguntava ansioso, quase que com medo da resposta que já havia imaginado em sua mente. Mas Velho não tinha medo. Calmamente preparava a mesa e respondia com tranquilidade e um sorriso no rosto.

- "Não é sobre lembrar de todo o passado, mas sobre vivê-lo. Ainda que os reis que dilataram a Fé e o Império não sejam mais lembrados, ainda que nossa ascendência seja um mistério, ou ainda que nossa descendência esqueça de nossos nomes e existência. Ainda que a escrita de nossas lápides se desgaste com o tempo. As pessoas podem da lei da morte se libertar".

- "Não morrerão mais? Serão imortais como os anjos do Céu ou como no Último Dia?" Perguntou o garoto confuso.

- "Morrerão, é claro. Nada dessa era escapará da morte. Somente após o Dia; ali tudo há de se libertar dela". Respondeu o pai se sentando na mesa com o café, as xícaras e o pão.

- "Se morrem, como que se libertam da lei da Queda? Como que posso me libertar da morte morrendo? Como?" Retrucava Novo enquanto colocava leite em seu café e pão em seu prato.

- "Novo, não é sobre quebrar a lei. É sobre construir algo eterno. Algo que o tempo nem a morte podem deter ou apagar; que viverá depois de você e, ainda que não lembrem de seu nome, ali haverá um toque seu. Mesmo que a terra já não seja Vera Cruz, ela só é o que é porque assim já foi chamada. Sua ascendência não lembrará de você; nem você se lembra da sua descendência, mas aqui você está porque ali eles estiveram. E ali eles estarão, por que aqui você está". Argumentou Velho tomando seu café preto enquanto contemplava os quadros dos que já se passaram.

- "E que se chama isso? Como que ficamos quando, na verdade, passamos?" Perguntou a criança enquanto olhava nos olhos de seu pai, esperando não somente uma opinião, mas a verdade. Pois, para ela, seu pai a era.

- "Legado, meu Filho. Legado..." Respondeu Velho bebendo o último gole de café naquela manhã ordinária.

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Uma sala, pequena e aconchegante. Nela há reunido todas boas lembracas que se faz no caminho. Mas, não há ninguém, a não ser uma pessoa dormindo. Está final de tarde num inverno chuvoso, com uma brisa suave e fria. Todos se foram. No quadro de avisos, os lembretes interligados por um fio de barbante escarlate nos contam uma história, uma aventura, uma festa. Nessas aventuras de verão, todos são amigos e tudo acaba bem, mas isso já passou. Virou somente um sino que ressoa.

As anotações em cima da mesa central, está recheada de deveres incompletos, trabalhos atrasados e provas para serem corrigidas, tudo esta jogado e inacabado; já passou também. A lampada antiga do teto já não ilumina tanto quanto antes; seu tempo já passou. E as pessoas que se foram durante o dia, levadas pelos seus próprios compromissos e interesses, foram para suas casas buscando sempre coisas maiores e melhores. Aquela pequena sala já não era o suficiente para aqueles corações; mas não importa. Eles não estão mais aqui, já passaram.

Os pingos que escorrem nas janelas revelam a verdadeira melancolia: a água leva tudo ao redor, não deixando nada para atrás a não ser um pequeno e trivial rastro. O homem se lembra de todos os momentos daquele dia e de tudo que se passou naquele ano, estamos no final dele, no último dia de aula, na realidade. Foram as últimas conversas que tiveram, as últimas risadas, os últimos trocadilhos. A chuva tudo levou. Levou as memórias e aqueles que a fizeram, a chuva que deveria parar não para; a chuva continua chovendo e chovendo; inexorável.

O som dos pingos batendo no teto revelam a melancolia de uma chuva que não tem fim. Sozinho, ele espera que alguém o acorde dessa sonolência que é uma tarde chuvosa e fria, ele espera alguém para parar a chuva: uma espécie de Sol, mas um diferente do normal: um Sol que não põe.

Uma Velha Casa esquecida por todos, mas lembrada pelo tempo. Sua madeira, que antes foi branca e já esverdeada pelos musgos, está destruída. Seus vidros, que já passaram por inúmeras tempestades, nos revelam todos interpéries que já passaram Lá; também destruídos. Seu telhado, que já não protege mais ninguém, agora é protegido pelos passarinhos que fizeram seus ninhos ao redor; destruído. As gramíneas verdes que avançam pela varanda dominam seus antigos termos, e o ordenado jardim já tornou-se caos. Ambos destruídos. Ao redor, uma floresta meio densa protege a moradia da realidade, isto é: das memórias; pois nos esquecemos dela. Tudo dentro foi-se embora: os móveis, as pessoas, as cores, os palcos e as estruturas. Como um pintor sem pincel, assim ficou a Casa. Desconstruída. Então o que ficou? Histórias. As Histórias ficam; as pessoas podem até não as guardar nem as valorizar, entretanto as paredes rabiscadas por crianças nunca as esqueçeram, é tudo o que têm. As velhas soleiras desenhadas com mundos mágicos não esquecem, é tudo o que têm. Contudo também existe uma caixa. Tudo foi levado; mas àquela pequena caixa de papelão foi dado um tratamento especial; fora deixada para apodrecer sozinha. O que tem nela? Fotos? Livros? Ou quem sabe vários Cd's e fitas cacetes? Nunca saberemos, a desprezamos. Levados pela soberba dos prédios, dos “clicks” e flashes abandonamos a sua simplicidade. Corremos para alcançar aquilo que já tínhamos em nossas mãos. Mas a caixa ainda está lá, observando quem a buscará, ela espera e espera, mas tudo o que encontra é a grama crescendo; não deveriamos a buscar? Voltar àquela velha casa, onde as memórias não se perdem por novas pinturas e metas, onde há ainda uma caixa feia, sem formosura nenhuma para que a queiramos. Terá alguém coragem para largar as ruas asfaltadas e aventurar-se na escura trevamata e ver o que há dentro dela? Voltar àquele pequeno jardim que havia na frente da casa? Enquanto construímos e construímos ela continua lá, esperando alguém valente o bastante para não ser atual.

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Passadas as tempestades e as ondas; todos voltaram as suas vidas pacatas e normais, o jovem, que tornou-se Explorador, entretanto, permaneceu naquele momento. “Um vislumbre”, dizia, “me consumiu”. Assim, não conseguia viver para mais nada além de vê-lo novamente. "Estragado fostes...", foi o que seus pais disseram quando estava fazendo suas malas. “Menino! Que desperdício, sua vida vale mais que isso, menino!”, afirmavam quando ia se aproximando do porto para sua viagem-sem-volta - pois Fé só consegue ir, e nunca voltar-. E na medida que subia na Fé, subia também os deboches: “Aslam? Pais de Aslam? Menino! Perdoe minha ignorância, mas o que seriam esses novos contos de fadas?”. Mas Explorador já havia sido cativado. E pessoas cativadas não mudam de ideia. Pelo contrário, pessoas cativadas vivem por elas; e Explorador sabia disto; sabia que havia sido estragado naquele dia. E sem mais delongas, mesmo em meio as vaias, zarpou novamente, nunca mais sendo visto.

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